El nacimiento

Y aquí estoy yo.
El alumbramiento, tuvo lugar un domingo 28 de agosto de 1955 a las seis de la mañana.

Mi abuela paterna, loca de alegría, pues era el primer varón de la familia, por lo que estaba garantizada la continuidad del apellido Sorlí por lo menos por otra generación, me sacó al balcón a lo Michael Jackson, para enseñarme a la gente que venía de la misa de nueve de los domingos. Como yo no era famoso y en aquella época no se denunciaba por malos tratos a menores, el acto no tuvo el pandemonium mediático que se montó con Jacko y su hijo en el balcón del hotel.

En aquel 1955 en que yo nací, morían por contra Charlie Parker, una leyenda del jazz, Albert Einstein, el padre de E=mc2 o James Dean, que se consagró como un icono cinematográfico con sólo 24 años, después de películas como Al este del Edén o Rebelde sin causa.
Mientras tanto en EEUU, el país de las libertades, se le censuraba al senador McCarthy por la caza de brujas contra los supuestos comunistas, especialmente entre el mundo de Hollywood, que había durado cinco años y como consecuencia de la misma, se malograron muchas carreras y Charlie Chaplin (Charlot) entre otros se exilió de EEUU.
Ah!. En enero de ese años la OMS (Organizacion Mundial de la Salud), declaraba después de sesudos estudios y muchos informes, que la bomba atómica, entrañaba un grave riesgo para la salud (no es broma). Supongo que las imágenes de las explosiones de Hirosima y Nagasaky, les darían alguna pista.
En España íbamos saliendo poco a poco del aislamiento y ese año ingresamos en la ONU.
Yo pasado el susto de verme colgado en el balcón de mi casa, seguí con mi vida. Nada extraordinario: dormir, mamar, dormir, mamar . . . en fin una vida como la de cualquier otro españolito recién nacido.

Me crié entre mujeres. Mis dos abuelas eran viudas, una única hermana de mi padre, la cual tenía dos hijas, una hermana de mi madre, mi madre y las chicas que venían a casa para hacerse el ajuar. Vamos el sueño de cualquier hombre, Cupido entre damas.

Cómo me llamo. Bueno, dado que mi abuelo se llamaba Paco, mi padre Paco, mi tía Paquita y la primera hija Paquitín, iréis intuyendo por dónde van los tiros.

Pues sí, mi abuela paterna dijo que cómo no iba a llevar el nombre de su padre, mi abuela materna que ya había muchos pacos y que podían ponerme el nombre del santo del día; total que entre mi abuela paterna que si no miraba más a mis padres y la materna que si esto y lo otro (y yo pensando en la cuna: que no me echen por el balcón), al final se llegó a un forzado consenso para contentar a las dos abuelas, porque los padres pintaban poco (y yo nada) y cargué con los dos nombres: Francisco Agustín. Luego vendrían las historias y los circunloquios para no llamarme Paco.

Pero eso os lo contaré otro día.